?? CIUDATUL SA
Cont Sters
Inregistat: 23-11-2007
Mesaje: 4425
|
|
pe alţii, să-şi vândă sufletul, să se plece, să se conformeze, să cumpere frigidere şi maşini de spălat şi ei, deopotrivă. Şi-apoi de ce să fie generaţia asta noua parcă mai frumoasă, mai Ă®naltă, mai zveltă, toţi şi toate? Şi de ce să li se Ă®ngăduie atâta cafea şi atâta coniac şi Ă®mbrăcămintea asta fantezistă şi atât de sfidător po¬trivnică uniformelor de altă dată, surori gemene cu ale puşcăriaşilor? Mai dihai ca-n 1907, când reprezentanţii celor două partide se Ă®mpăcau şi se Ă®mbrăţişau lăcrămând Ă®n Cameră, bătrânii reacţionari sunt de perfect acord cu miliţia, criticii tradiţionalişti osândesc pe noii literaţi onirici cu aceeaşi osârdie ca ştabii realismului socialist, ba şi preoţii Ă®n predicile lor se dezlănţuie Ă®mpotriva părului lung, fără a se uita Ă®n jurul lor unde ar vedea zugrăvite pe toţi pereţii lăcaşurilor de Ă®nchinăciune chipurile pletoase ale arhanghelilor, sfinţilor şi pustnicilor. (După cum educatorii, profesorii de istorie şi patrioţii le-ar putea vedea, Ă®n cărţi şi tablouri, pe ale voievozilor, haiducilor şi voinicilor.) Ciudată coaliţiune. ĂŽn casa lui Mişu At. dau Ă®ntr-o seară de du¬minică de o pereche de intelectuali — vârstnici, eleganţi, distinşi, franţuziţi — proaspăt Ă®ntorşi dintr-o lungă şi interesantă călătorie Ă®n Occident. Au fost Ă®n Olanda la un congres de medicină (domnul e doctor, profesor, academician), apoi au vizitat Germania Federală, Anglia, Franţa, Italia. Sunt Ă®ngroziţi şi indignaţi de câte au văzut Ă®n rândurile tineretului. După ce povestesc pe-ndelete scene erotice văzute Ă®n filme şi urmărite pe viu, răsuflă uşuraţi: la noi nu-i aşa! A, nu! Când au trecut graniţa la Ă®napoiere, le-a venit — ca şi lui Lascăr Viorescu — să coboare pentru a săruta pământul patriei vigilente cu tineretul. După câte am văzut dincolo! Hereusement que nous avons le communisme98 (pentru că, după cuviinţă, esenţele le rostesc Ă®n franţuzeşte ca nişte autentici boieri ce se află). Că s-au Ă®mpăcat cu bandiţii de comunişti o ştiam, că primesc a-i reprezenta la congresele ştiinţifice din străinătate e lucru de mult intrat Ă®n uz; dar să-i aud pe intelectualii şi boierii aceştia declarând că avem din fericire comunismul Ă®mi provoacă totuşi o tresărire. Dar copiii ăştia care poartă cruciuliţe ştiu ei ce Ă®nseamnă ele? E de presupus că pentru foarte mulţi nu-s decât podoabe insolite, mijloc de a-şi afirma originalitatea ori de a scandaliza, pretext contestatar, Ă®n fond: jucărie. O fi. Oricum e şi altceva: protest, neconformism, tiflă dată supunerii oarbe şi asumării necondiţionate a prostiei şi răutăţii. Şi mă Ă®ntreb: erupţia asta de cruci să fie, după douăzeci şi cinci de ani, numai Ă®ntâmplătoare? Să fie simbolul ales chiar fără nici o semnificaţie pentru cei ce-l poartă? Hereusement que je ne le crois pas99. — Când se adresează lui Simon şi Andrei, lui Ioan si Iacov, Domnul — ca unor oameni simpli — le explică de ce Ă®i cheamă. („Şi vă voi face pescari de oameni.") Lui Levi, vameşul, ca unuia mai acătării, se mulţumeşte a-i spune foarte concis: urmează-mi. Fă-te-ncoa, pare Dom¬nul a porunci. Şi „lăsând toate": (Luca 5, 28), chematul se scoală. Cine crede că harul se Ă®nfăţişează blajin ori sfios, se Ă®nşeală. E instantaneu şi arogant. Domnul n-are timp de pierdut cu cine ştie că-i al Său. Ne cheamă Fiul unui Dumnezeu viu, care Ă®ncă lucrează. Şi acest Fiu are treabă cu noi. He means business. Mai 1960 Căratul tinetelor la Jilava ia, când ele sunt pline ochi, aspecte jalnice şi caraghioase. Cea mai neĂ®nsemnată mişcare neconformă cu echilibris¬tica salturilor de pe trapez poate avea drept consecinţă răsturnarea conţinutului vasului Ă®ndeobşte cunoscut sub numele de „tun". Cad Ă®n repetate rânduri la „scoaterea serviciilor" alături de părintele Mina. El e Ă®ndemânatic, eu nu. Se Ă®ntâmplă să se reverse tunul. Pedepsele Ă®n cazul acesta sunt aspre. La iuţeală punem spurcăciunea jos şi ne repezim să adunăm fecalele şi să ştergem cu degetele sau cu batistele urmele de lichid. Uneori izbutim, alteori nu. Părintele Mina lucrează atât de repede, Ă®ncât mie Ă®mi rămâne puţin de făcut. Pedepsele, alături de părintele Mina, Ă®şi pierd caracterul sordid şi iau aspect de mortificare. Apoi, cuviosul nu e numai monah, ci şi ţăran mucalit. Râde atât de sincer, Ă®ncât mă Ă®nvăţ şi eu să fac haz mare de adunarea raliaţilor. BUGHI MAMBO RAG ... Ţibică Romalo era beat criţă, nu mai ştia ce e cu el... Hop că vine şi Miclescu, făcut şi el... Eram de serviciu la Cotroceni, iarna, şi ne găseşte Ă®n curte prinţesa Ileana şi imediat, ce-i cu voi, zice, venea din oraş, dispune să ni se servească o gustare, oţi fi Ă®ngheţaţi, şi ni se aduc două tăvi enorme, parcă le văd, şuncă, icre negre, lacherdă, şalău, whisky şi şampanie... Povestiţi-ne, domnule amiral, povestiţi-ne... V-am mai spus eu cred povestea asta cu cămaşa, de mai multe ori, dar dacă vreţi: eram pe bordul iachtului imperial Standart şi veneam de la Peterhoff, trecusem prin Baltica, Gibraltar şi Bosfor până la Livadia. Ţarul, care era foarte bine dispus, mă cheamă Ă®nainte de a debarca şi-mi spune: Sablin... 1970 Nicăieri n-am găsit o mai clară desluşire a motivelor pentru care intuisem la poporul roman un fond creştin irecuzabil — datorită căruia până şi defectele românilor par scăldate de o lumină atenuantă — decât Ă®n studiul lui Mircea Eliade asupra Mioriţei (capitolul L 'agnelle vovante din volumul De Zalmoxis Ă Gengis Khan, Paris, 1970, trimis de Virgil Ier). Interpretarea eliadiană are Ă®ntr-Ă®nsa ceva din absolutul soluţiilor după a căror formulare orice discuţie devine inutilă. Roma %locuta100". Ce nu Ă®nseamnă Mioriţa: resemnare, fatalism, chemarea morţii, pasivitate, pesimism. Ce Ă®nseamnă: anti-istoricitate, transfigurare a condiţiei adamice. Poporul român e Ă®nzestrat cu o putere transfiguratorie ce-i permite să preschimbe Ă®ntregul univers şi să pătrundă Ă®n cosmosul liturgic (să participe la celebrarea liturgiei cosmice, ar spune Maxim Mărturisitorul), Ă®mpotriva soartei nu te poţi apăra ca Ă®mpotriva unor vrăjmaşi; nu poţi decât să dai un Ă®nţeles nou consecinţelor ineluctabile ale destinului Ă®n curs de Ă®mplinire. Nu-i vorba de fatalism, de vreme ce fatalistul nici nu crede că poate preface semnificaţia ursitei. Ciobanul săvârşeşte o transmutaţie — le grand-Ĺ“uvre101 al denigrărilor alhimişti -, Ă®şi transformă nenorocirea Ă®n taină mistică. ĂŽnfrânge soarta. Dă un sens fast nefericirii, asumând-o nu ca eveniment istoric, personal, ci ca taină. Impune un sens atât absurdului vieţii, cât şi teroarei istoriei. ĂŽntocmai ca şi creştinismul, românismul poate anula urmările apa¬rent iremediabile ale unei tragedii, dându-le valori nebănuite, scoase din alte serii. Adversitatea degradantă devine contrariul ei, după cum şi ruşinoasa spânzurare pe lemnul crucii ajunge a fi, prin Hristos, biruinţă asupra morţii şi scoatere de sub mânia Creatorului. — Tot despre Sf. Pavel şi păcatul trupesc. ĂŽn orice caz, din cuvintele Apostolului nu se poate deduce mono¬polul păcatului trupesc. Tendinţa există mai ales la puritani şi e trăsătura lor cea mai respingătoare. Cutezanţa de a confunda iubirea de Hristos şi virtutea cu Ă®nfrânarea sexuală, de parcă păcatul trupesc ar fi singurul şi nesăvârşirea lui ar da dreptul la deplină linişte şi licenţă de a săvârşi cu o conştiinţă Ă®mpăcată — d'un coeur leger102, vorba bietului Emile Ollivier — pe toate celelalte: invidia, trufia, răutatea, zgârcenia... Importanţa excesivă dată sexualităţii provine de multe ori din setea de bârfă şi scandal şi se explică prin aceea că sexualitatea fiind absolut comună, e un mijloc de a reduce oamenii de seamă la nivelul tuturor. (Wilde? Verlaine? Socrate? Homosexuali. Sviatoslav Richter? Pederast. Byron? Chateaubriand? Incestuoşi. Stendhal? Impotent. Hugo? Tolstoi? Priapici). Bucuroasă şi uşurată chemare la numitorul comun. Obsesie a fiinţelor arţăgoase, neĂ®ndurătoare, obsedate, care cred că L-au apucat pe Dumnezeu de picior şi au Ă®n buzunar cheia raiului pentru că nu săvârşesc păcatul trupesc. Romain Gary: Refuz să fac din comportamentul sexual al indivi¬dului criteriul meu unic de judecată asupră-i. Folosirea de către Scriptură a cuvântului mirele pentru a-l de¬semna pe Iisus Hristos ori asemuirea Ă®mpărăţiei cerului cu un ospăţ de nuntă, faptul că prima minune Domnul a săvârşit-o la o nuntă, parabola fecioarelor — deşi cuvintelor mire, nuntă li se dă cu totul alta accepţiune decât cea fenomenală — ar fi trebuit totuşi să po¬tolească zelul monopolist al celor care nu-şi dau seama că alegerea unor metafore nu este Ă®ntâmplătoare. — Orient şi Occident. Patriarhul Athenagora spune despre filosofii religioşi ruşi că au Ă®mbinat simţul misterului cu al libertăţii. Libertate şi mister nu sunt ele chiar noţiunile de care ateii Ă®ncearcă sa se descotorosească? Şi după izgonirea cărora Ă®şi aşteaptă vremea, cu prilej, prostia şi tirania. (Aproape la fel şi Olivier Clement: „E nevoie de regăsirea Orien¬tului şi Occidentului pentru a se dovedi că doar misterul poate lumina viaţa.") Simţul misterului nu numai că nu Ă®mpiedică sau nu frânează cer¬cetarea şi setea de cunoaştere, ci le Ă®mboldeşte; singurul lucru pe care-l stingheresc este prostia trufaşă ce crede a şti totul şi a fi aflat Ă®n câteva formule (aplicate cu ajutorul poliţiei) rezolvarea-panaceau a pro¬blemelor şi angoaselor omeneşti de o nemaipomenită complexitate. — Lumea aceasta zadarnică şi Ă®n care ni se hotărăşte soarta pe vecie nu este atât de neimportantă, de zadarnică şi de iluzorie de vreme ce Hristos a venit să moară aici. Bulgakov: Lumea, oarecum, farmecă, fascinează şi ea pe Dum¬nezeu: şi-a dat pe singurul lui Fiu pentru lume. — Profesorul Ştefan Todiraşcu: S-au adeverit cuvintele Sfântului Maxim Mărturisitorul cum că nu oricui Ă®i este spre bine sănătatea, fericirea, bogăţia, liniştea... Spre pildă Petre Ţuţea. (Pentru care am Ă®ncasat atâta bătaie. Onea nu voia pentru nimic Ă®n lume să creadă că nu-l cunosc, că „n-am cinstea să-l cunosc".) ĂŽnainte de a fi arestat, a cerut prietenilor să jertfească pentru el un cocoş lui Aesculap. La ieşirea din Ă®nchisoare: Ă®n locul socratismului, o credinţă vie. — Pământul românesc nu e cotlon de barbarie, ci arie de cultură care a putut vrăji până şi pe romanul Ovidiu. Dieu est ne en exil de Vintilă Horia. Ovidiu Ă®l află aici pe „Dumnezeul necunoscut" al grecilor, pe cel propovăduit atenienilor de Pavel, Dumnezeul care venise dealtfel chiar atunci pe această lume de surghiun pentru toţi cei a căror patrie este Ă®n cer. ĂŽn care Hristos şi creştinismul nu sunt pomeniţi; nimic nu e rostit; totul e sugerat, presimţit: virtual, iminent. Se văd peisaje sterpe şi obiecte din cele mai banale: semne Ă®ncă nedescifrate. Dar totul exprimă sensuri şi semnificaţii, bănuieli pline de splendoare. J. L. Borges: Arta este iminenţa unei revelaţii care nu se produce. Aici Ă®nsă, iminenta revelaţie, Ă®ntrupată, e pe punctul de a exploda, iar bucata de lume Ă®nfăţişată de scriitor a şi fost Ă®nnobilată de razele soarelui celui de taină care urcă spre geana zorilor, peste limes. Londra 1938 Duminică Ă®mi petrec după-amiezele plimbându-mă Ă®n City. Străzile sunt absolut pustii. Merg trei-patru ore Ă®n şir fără a da de un singur om. Câte o pisică iese dintr-un gang şi-mi taie iute drumul ori o ia agale de-a lungul zidurilor. Am impresia că pentru mine singur se desfăşoară ca pe o scenă turnantă decorul acesta urban, că sunt spectatorul unic al unei feerii ca Ludovic al II-lea al Bavariei Ă®n operele lui Wagner, uneori montate şi cântate numai pentru el. La intervale dese: biserici, capele. Unele pitite prin curţi, ganguri, colţuri neaşteptate. (Dickens: case mici despre care s-ar zice că s-au jucat de-a v-aţi ascunselea printre cele mari.) Sunt Ă®nchise. Aş dori să intru. M-ar primi Hristos? Nu mă poate primi. Cu alde mine nu are a face, ne urăşte. Dar dacă nu urăşte pe nimeni? Dacă se plimbă şi el pe străzile acestea pustii şi misterioase Ă®n căutare de suflete? Dacă e liberal şi tolerant şi are o inimă de vânător? Ca să mă apropii de el ar trebui să trec prin apa unui cazan, să mănânc pâine şi să beau vin care sunt carne şi sânge. De ce a statornicit barierele acestea? Ce departe e. Ce ferecat. Şi totuşi simt că mai păşeşte cineva pe caldarâmul acesta (bântuit de atâtea fantome); dar nu calcă, lunecă; pluteşte oare pe asfalt aşa cum a mers, zice-se, pe valurile lacului de la Tiberiada? Jilava, celula 13 Adus de la Gherla pentru a fi anchetat Ă®n procesul pornit Ă®mpotriva lui Nego (calitatea de martor — neaudiat — Ă®n procesul nostru nu i-a fost de folos); Ă®n celula Ă®n care sunt repartizat e şi Nicolae Balotă, venit de la Dej. E Ă®nchis de mai bine de şapte ani, are desăvârşitele maniere ale dublei sale calităţi: vechi puşcăriaş şi om de suflet. Nu e numai un izvor nesecat de cunoştinţe şi un povestitor abil, ci şi un credincios. Ştie liturghia pe dinafară, cuvânt cu cuvânt. Mai Ă®ntâi mi-o explică Ă®n linii generale, Ă®n părţile ei constitutive de acţiune dramatică, apoi mi-o recită şi cu acea răbdare pentru oamenii din afară nu numai de neconceput, dar nici de Ă®nchipuit (Titi Pantea: a Ă®nvăţat de la Johnny Rotaru gramatica engleză; cu ajutorul alfabetului Morse, prin perete, câtă vreme au stat — un an şi jumătate — Ă®n celule vecine) mă ajută s-o Ă®nvăţ şi eu. Textul liturghiei — neĂ®nsoţit de orgă sau cor, de miros de tămâie, de gesturi hieratice, de lumini şi culori, de mişcări şi ritm — Ă®mi apare Ă®n puterea sa ascendentă de tragedie, de happening, care culminează cu momentul senzaţional al dublei chemări: luaţi mâncaţi, beţi dintru acesta toţi. ĂŽn biserici urzeala „subiectului" este Ă®nsoţită de tot ce-l Ă®nsoţeşte spre a predispune, emoţiona, covârşi. Aici Ă®nfrunt textul Ă®n toată consistenţa sa extra-pură. Decorul atât de sobru al celulei — piatra cenuşie şi fierul negru — reţine cuvintele şi Ă®mpiedică avânturile sentimentului şi imaginaţiei. E un joc strâns, aşa trebuie să fi fost Ă®n sala sinedriului, e minutul de adevăr. Hristos, răstignit, ne face faţă. Parcă nici nu avem soluţia de a scăpa de privelişte ghemuindu-ne la picioarele crucii. Sau acoperindu-ne ochii. Trebuie să-L privim drept, să-L Ă®nfruntăm, să ne uităm la spec¬tacolul torturii, să asistăm la crucificare. Martie 1969 Paradoxala lege creştină a suferinţei ca pricină de rodnicie şi izvor de bucurii se adevereşte şi la spitalul Pantelimon, unde zac Ă®n ghips până la piept după accidentul de circulaţie de la sfârşitul lui decembrie. Floriana vine aproape zilnic, după ce străbate oraşul de la un capăt la altul cu tramvaiul 14, la ora de vârf. O călătorie pe Ă®ntreg traseul liniei 14 când aglomeraţia e Ă®n toi nu poate fi calificată drept „mic sacrificiu". Şi nu numai Floriana! Sunt prins Ă®n mreaja dovezilor de prietenie şi legănat ca un copil. Pe noptieră am Biblia şi o carte de rugăciuni — (ostentaţie, nu zic ba, dar e şi mărturisire a lui Hristos: Iar de cel ce se va ruşina de Mine Ă®naintea oamenilor...) — de care unul din medici râde (la vizita Ă®n colec¬tiv). Crezi că Dumnezeu te iubeşte? vrea să ştie. Se şi vede! răspunde când afirm că mi-a arătat dragostea Sa Ă®n chip neĂ®ndoios. Biblia a mai atras atenţia uneia din infirmiere, o fată serioasă şi atentă cu bolnavii, care-mi şopteşte că e penticostală şi-mi strecoară caiete pline cu poezii religioase copiate de mâna ei. Din conversaţiile mele cu ea constat cu oarecare surprindere că Bibliei ei Ă®i preferă poezioarele lor — sincere, Ă®nduioşătoare, dar şi tare dulcegi. După scoaterea ghipsului şi repetate zadarnice Ă®ncercări de a folosi cârjele, ajung la concluzia că nu voi mai putea merge. Cad cu cârje cu tot, şi mă cuprinde o deznădejde apropiată de ceea ce teolo¬gii numesc accedia, formă gravă a pierderii legăturii cu Dumnezeu. Medicii mă Ă®ncurajează, dar Ă®mi atrag atenţia că s-ar putea să nu mai pot umbla decât Ă®n cârje ori cu bastoane, poate numai o cârjă sau un baston după câtva timp. Dintre enoriaşii de la Schitu Dărvani unul mai ales se ocupă de mine: fratele Costică Hr. Lui Ă®i Ă®mpărtăşesc deznădejdea care m-a cu¬prins şi mă ascultă Ă®ngrozit. Mă ceartă ca pe un nerod, ca pe un păcătos, ca pe un apostat. Şi Ă®ngrijorarea lui Ă®nflăcărată, cuvintele lui aspre, subita lui elocinţă — e un om cu un vocabular redus, dar acum e-n largul şi-n elementul lui, are de scăpat un suflet — mă smulg brusc din genunea Ă®n care lunecam. Din fereastra camerei se vede crucea de pe biserica lui Alexandru Vodă Ghica. Mi-o arată şi mă conjură să-mi Ă®ndrept privirile numai Ă®ntr-acolo. Aşa şi fac. Treptat, ies din deznădejde, frânt de obo¬seală, dar liber. ĂŽncep să şi fac paşi mărunţi, tremurând pe cârje. — Tema filosofiei indiene pare a fi căutarea adevărului. Adevărul acesta e atinan, care-i identic cu brahman care sălăşluieşte Ă®n adâncurile fiinţei care se identifică Ă®ntregii lumi. N-ajunge deci că ieşi din tine, ci din tot, căci tu nu te deosebeşti de tot: tai tvam asi103. Marea problemă pentru om e relaţia cu totul şi soluţia tragediei spirituale Ă®n care el se află ar trebui să poată răspunde Ă®ntrebării: cum poţi ieşi dintr-o situaţie absurdă, fără Ă®nceput şi fără sfârşit. Veşniciile veşnic se făuresc şi veşnic pier. Erele Ă®şi urmează una alteia, Ă®n ritm accelerat. Veşnic fiinţele sunt prinse Ă®n cicluri de suferinţe şi chinuitoare dorinţi. Aşa Ă®ncât unica problemă interesantă este: cum şi pe unde să te furişezi Ă®n afară? Cum poţi evada din existenţă (care se Ă®ntinde pretutin¬deni Ă®n „spaţiu" şi durează fără sfârşit Ă®n „timp")? Problemă identică aceleia pusă de Gaston Leroux Ă®n Misterul camerei galbene, şi a cărei formulare e scurtă: există putinţa de a scăpa dintr-un spaţiu absolut Ă®nchis? ĂŽn romanul lui Gaston Leroux (părintele dominican Bruckbeiger ne dă voie să cităm romanele poliţiste Ă®n cadrul teologiei, iar Chesterton numai asta face) tentativa de crimă a fost comisă Ă®ntr-o Ă®ncăpere din care detectivul constată fără doar şi poate că n-a putut ieşi nimeni. Singura fereastră e zăbrelită, Ă®n faţa singurei uşi a stat Ă®n permanenţă cineva, intrări secrete nu există, pereţii sunt perfect etanşi, pe coşul sobei nu s-a putut furişa nimeni. Camera galbenă e simbolul unui sistem Ă®nchis cum e universul. Cum aşadar ajungi dincolo de margini? Pe plan logic şi material nu Ă®ncape vreo posibilitate de evadare, Ă®ntocmai cum nu se putea ieşi din camera galbenă. (Aici soluţia s-a arătat la capătul unui raţionament de impecabilă stringenţă deductivă, absurd la Ă®nceput; din moment ce asasinul n-a putut ieşi există o singură conclu¬zie: că asasinul n-a ieşit şi că prin urmare n-a fost Ă®n cameră nici un asasin. Dar rănile de pe corpul victimei cum se explică? Oricum altfel, numai prin producerea lor de către un asasin nu.) Rezultă că atâta vreme cât sunt folosite mijloacele materiale, existenţialiştii au deplină dreptate şi condiţia umană e deznădăjduită şi drăcească. Dar existenţialiştii pierd din vedere că Ă®nsăşi deznădejdea noastră nu e sigură de ea şi că Ă®nsăşi logica noastră ştie că nu e absolută; şi că există şi alte căi. Dintr-o situaţie absolut fără ieşire, dintr-o cameră galbenă, dintr-un sistem Ă®n¬chis, se află o cale Ă®nspre libertate (%ein JVeg ins Freie), e aceea (mate¬rialo-transcendentă) indicată la Ioan, 3: a doua naştere. A doua naştere (din apă si duh) e trapa secretă ce duce Ă®nspre nematerialul pod, nevăzutul plin: al spiritului. Această de-a doua naştere — mister al repetiţiei — ar putea să poarte şi numele de irealitate imediată (Blecher). Misterului spaţiului Ă®nchis i-a dat târcoale şi Mihail Sebastian. ĂŽl cunoaşte şi Mircea Eliade? Că lumea aceasta e plină de mistere camu¬flate pe care se cuvine să le ghicim, pătrundem, dezvăluim, o ştie prea bine. Că există ieşiri Ă®nspre o altă lume şi că s-ar putea să fie căi, Ă®şi dă fără Ă®ndoială seama. Eliade Ă®nsă nu formulează soluţii creştine şi nu subscrie dreapta credinţă. Şi totuşi e mai creştin decât crede şi decât au bănuit comentatorii săi — şi mai puţin partizan al hinduismului. Cheia poziţiei lui Eliade: Nopţi la Serampore. Concluzia Nopţilor la Serampore este că lumea aceasta e cu adevărat cum ne Ă®nvaţă hinduismul şi budismul: o maya, o iluzie, o vrajă. Dar procedeele fakiriste, oculte, tantra, yoghine sau magice TOT cu iluzii şi magii lucrează şi ele. Procedeele acestea nu duc, Ă®ntunecând aparenţele şi rupând legăturile sensoriale cu lumea, la realitatea absolută şi esenţială, ci numai la ALTE ILUZII. (Nu ieşim din creaţie, doar trecem dintr-un sistem Ă®n altul, dintr-o cloacă Ă®ntr-alta.) Concluzia Nopţilor la Serampore obligă pe cetitor să se Ă®ntrebe dacă autorul nu se numără printre adepţii şcolilor indiene pentru care %ninwia şi samsara sunt de fapt tot una şi să constate că e mult mai sceptic faţă de posibilităţile telmicelor extatice indiene decât se crede sau a dat singur de Ă®nţeles Ă®n alte lucrări publicate Ă®n străinătate. Telmicele extatice desigur interpun un văl Ă®ntre eu (aşa-zisul eu) şi lumea Ă®ncon¬jurătoare (aşa-zisă lume Ă®nconjurătoare), ele estompează aşa-zisa realitate şi frâng inexorabilul lanţ care Ă®l leagă de timp (iluzoriul timp). Dar rămâne Ă®ntreagă problema de a şti ce fac cu eul după ce Ă®l scot din maya comună? Ei bine, Nopţile arată cât se poate de categoric că eul nu e purtat Ă®n lumea esenţelor — porţile rămân ferecate -, ci doar transplantat Ă®n alt sistem de iluzii, ce-i drept mai lax, cu serii simultane de timpuri diferite, cu surprize mai neaşteptate, dar tot iluzoriu şi el. Trecem Ă®n alte orânduiri — pentru noi interesante, ciudate, atractive -; la fel de ne¬esenţiale, de ne-adevărate, de ne-absolute ca şi orânduirea Ă®n care trăim când suntem Ă®n stare de trezie şi supuşi conştiinţei generale. Mai sunt şi cuvintele lui Dostoievski: „Fantasticul este tot una cu realul; fără real nu există fantastic." — Există un singur fantastic care nu amăgeşte şi nu duce pe alte tărâmuri ale iluziei, care nu e o simplă schimbare de decor: e fantasticul credinţei. Care nu tăgăduieşte realitatea, ci o transcende; care nu trebuie să iasă din camera galbenă pentru a o părăsi; care nici nu e fantastic, pentru că nu distrează mintea cu un alai (o comedie) de alte lumi posibile tot neesenţiale, ci o solicită să se concentreze asupra realităţii; care nu stupeface fiinţa, ci transfigurează lumea şi metanoizează eul. Creştinismul e surprinzătoarea cheie a camerei galbene, iar călătoria la Serampore e inutilă. 1970 „Te slăvesc pe Tine, Părinte, Doamne al cerului şi al pământului, că ai ascuns acestea de cei Ă®nţelepţi si cei pricepuţi şi le-ai descoperit pruncilor." Luca 10, 21 Primesc de la fostul meu coleg Alexandru Ciorănescu, fruntaş Ă®mpreună cu Rafael Cristescu al clasei noastre de la Spiru Haret, acum profesor la universitatea din Insulele Canare, volumul de nuvele al lui Mircea Eliade. Cartea e tipărită Ă®n româneşte la Madrid. Din La ţigănci şi alte povestiri, pusă acum Ă®n vânzare la Bucureşti după o aşteptare de mai bine de un an Ă®n depozite, lipsesc ĂŽn strada Mântuleasa şi O fotografie veche de 14 ani. Nu e de mirare. (Cum de-au tipărit Adio? E o elegie legionară.) La ţigănci, Adio, ĂŽn strada Mântuleasa: trei perfecţiuni. Dar pentru mine O fotografie exprimă mai mult decât oricare nuvelă fantastică a lui M. E. adevăruri cutremurătoare şi face loc Ă®n cadrul literaturii universale viziunii româneşti şi ortodoxe despre viaţă şi tainele ce ne Ă®nconjoară. ĂŽn ea regăsesc tot ce cred mai intens şi iubesc mai pasionat. La prima vedere; o nuvelă de Hemingway ori Aldous Huxley. Decorul şi recuzitele: un bar anglo-saxon. Un reflector, mese din lemn vechi, lumină indirectă, pahare de cristal şlefuit, clinchetul sticlelor, băuturi tari, vremelnica dar calda frăţietate a localurilor unde se consumă alcool, melodia sfâşietor de vulgară a unei guriste. Surpriză: din nuvelă lipsesc şi tehnica indiană a contemplaţiei şi motivele mitico-ritualiste şi chiar fantasticul. Fantasticul nu apare decât sub ipostaza destinului mereu prezent Ă®n cotidian. Eroul: Dumitru, românul cu nume banal (hramul bisericii româneşti din New York e St. D.), care-i vorbeşte pastorului Dugay-Martin „cu credinţa lui naivă, idolatră şi vană" şi Ă®ncearcă să-l exorcizeze, să-i dovedească posibilitatea transfigurării şi izbăvirii. Fostul pastor-escroc despre Dumitru: „E mai aproape de Dumnezeul adevărat decât noi toţi. Şi tot el are să-l vadă cel dintâi când Dumnezeul adevărat Ă®şi va arăta din nou faţa." Misterul nuvelei nu-l constituie fotografia Theclei — problemă gen Dorian Gray — ci puterea mântuitoare a credinţei, care preface nuvela Ă®ntr-o Mărturisire de credinţă ortodoxă şi romanească, Chicago 1959, următoare Mărturisirii ortodoxe a lui Petru Movilă, sinodului de la Iaşi din 1642 ori enciclicii de la Constantinopol a patriarhilor ortodocşi (1848). Ce respinge Dumitru? Respinge marile descoperiri (ori marile ilu¬zii) ale Occidentului: spiritul universal (Hegel! Noica!), semiologia, zenul (asiatismul! Eliade Ă®nsuşi!), televiziunea, limba universală (Cioran! care nu concepe culturi exprimate Ă®n limbi periferice). Istoria, semantica şi sociologia (tot structuralismul!). Şi cine e Dumitru? E românul din Sarmaţia, Le paysan du Danube104, omul simplu, fiul lui Mutter Natur105 .Nu numai atât, e şi adevăratul intelectual, care nu confundă raţiunea cu prostia şi cultura cu unus liber106. Nu e homo unius libri107. E omul care crede Ă®n Dumnezeu şi Ă®n miracole, nesofisticat şi neamăgit de pseudo-ştiinţe cu nume sonore, care Ă®n barul hemingwayano-huxleyan mărturiseşte Logosul, Ă®ntruparea lui Dumnezeu şi mântuirea. Şi totul cu virulenţa Scripturii, dar şi cu ceva din Creangă, Caragiale şi Brătescu-Voineşti. Când Dugay-Martin afirmă (pe urmele „teologilor morţii lui Dum¬nezeu": Hamilton, Von Buren, Alitzer, Robinson, Cox ori Vahanian) moartea ori retragerea lui Dumnezeu — („Dumnezeu s-a retras din lume, a dispărut. Pentru noi, oamenii, e ca şi mort. Putem spune, fără urmă de nelegiuire, că Dumnezeu a murit pur şi simplu pentru că nu mai e cu noi, nu ne mai este accesibil. S-a retras, s-a ascuns undeva. Acel „un¬deva" nu face parte din lumea noastră, e ceva pe care filosofii Ă®l numesc transcendent. Dar pentru noi, oamenii, transcendenţa e o formă a morţii. Dumnezeu nu intervine Ă®n lume. Aş mai spune ceva, dar nu Ă®ndrăznesc s-o spun: că bine face că nu intervine, pentru că lunga lui absenţă, politica lui de neintervenţie Ă®n istorie, mai poate Ă®nsemna şi altceva: că pur şi simplu Dumnezeu s-a retras definitiv, adică, Ă®ntr-un cuvânt: a murit") — ce face Dumitru? Se porneşte pe contra-argumente? Protes¬tează? ĂŽncearcă să-l convingă pe interlocutor? Câtuşi de puţin. ĂŽn cel mai pitoresc, mai cald, mai dulce stil ţărănesc Ă®i trânteşte un neaşteptat: Să vă dea Dumnezeu noroc, doctore Martin. Noroc şi sănătate! (Nici Creangă n-ar fi găsit răspuns mai isteţ, mai sfătos, mai plin de savoare şi nici Brătescu-Voineşti mai drept mergător la inimă.) Şi-i dă mai departe: Dar degeaba Ă®ncercaţi să mă speriaţi dum¬neavoastră cum că Dumnezeu ar trage să moară. Acest speriaţi e vrednic de toată lauda şi spune mai mult decât mii de vorbe; a Ă®ncerca să-l faci pe cineva să creadă că Dumnezeu nu există sau că a murit Ă®nseamnă a voi să-l „bagi Ă®n sperieţi". Şi „degeaba" se Ă®mperechează de minune cu „speriaţi", amândurora adăugându-li-se şugubăţul condiţional ar ce Ă®ncheie fraza cu un brio de opera buffa. Ar trage are toată faconda — are Ă®nsă şi arierplanurile — unei Ă®ntorsături caragialeşti — nu ţine stimabile! — căreia i s-ar alătura şi dulcea naivitate a reacţiunii unui personaj din N. Gane, Em. Gârleanu, Hogaş ori Bră¬tescu-Voineşti. Nu mă las eu aşa uşor păcălit, dus şi Ă®mbrobodit de o trăznaie de intelectual ţăcănit, are aerul de a spune Dumitru cu bunul simţ al ţăranului sau târgoveţului a cărui credinţă -dincolo de isteţimea şi năstruşnicia răspunsurilor ce se pricepe a da — e tare ca stânca (şi pentru el „ein’feste Burg ist unser Gott108). Că Dumnezeu nu există — n-ar exista, mai bine zis, nuanţa, modală, e de importanţă majoră — nu poate fi Ă®n ochii unui om Ă®ntreg la minte decât o şotie, o păcăleală. Iată că indianistul a dus cu el la Chicago esenţele credinţei ţărăneşti ce-şi râde de teologumenele filosofiei ateiste şi-n care mioriticul Ă®nfrânge dintr-o singură lovitură (ca voinicul pe spân, pe balaur) — pe calea derizoriului (ce spui dom’le! ia mai pleacă cu ursu de-aici că sperii copiii) — vaticinaţiile unui nietzscheism de duzină. La ce-s bune semiologia, sociologia, spiritul absolut şi limba universală dacă vin să Ă®ndruge că Dumnezeu nu există şi că nu face minuni? Să fie sănătoşi acolo la ei domnii care le dau crezare. Iar dumitale, domnule doctor Martin, care mi-ai vindecat nevasta prin credinţa dumi¬tale şi darul pe care ţi 1-a dat Dumnezeu, atât Ă®ţi spun: noroc şi sănătate să-ţi dea acel Dumnezeu despre care Ă®ncerci să-ţi baţi joc de mine spunându-mi că nu există. Rezultatul final: Dugay-Martin se dă Ă®nvins. De urmărit Ă®n tot cursul nuvelei voita simplitate sfătoasă şi isteaţă a stilului pentru accentuarea caracterului niţel naiv şi niţel ridicol al eroului (aparent naiv şi ridicol e şi MĂ®şchin) spre a-l identifica personajelor literaturii române Ă®n care se evidenţiază tocmai sfătoşenia, curăţia sufletească şi o anumită isteţime doveditoare a unei priceperi adânci şi unei Ă®nţelepciuni puţin pornită să se dea Ă®n vileag. Când Dumitru tot repetă: Venisem pentru Festival, el evocă mono-fraza cetăţeanului turmentat, după cum tot caragialeşti sunt: Păi tocmai asta este... Să vedeţi dumneavoastră... Daţi-mi voie să spun şi eu... Dar degeaba Ă®ncercaţi să mă speriaţi dumneavoastră cum că Dum¬nezeu ar trage să moară e de la Neculce, Anton Pann şi Creangă, un Creangă de zile mari, Ă®n vreme ce reacţia omului pe care-i greu să-l amăgeşti pentru că ştie el ce ştie, care-i legat de mai străvechi şi tainice adevăruri decât ale vremelnicelor ştiinţe şi filosofii, vine de-a dreptul de la fonduri tracice, de la Creanga de aur, de la Petrea Dascălul, de la Cuminţenia pământului. Valorile româneşti şi creştine mărturisite Occidentului: fără de ele orice cultură şi civilizaţie se află Ă®n pericol de moarte. Dispus să cred: că demonetizatul cuvânt „deşteptăciune" — atât de folosit Ă®n sens peiorativ pentru a caracteriza poporul român — e reĂ®nviat Ă®n cel mai Ă®nalt Ă®nţeles. Şi aş merge mai departe, mult mai departe: aş spune că numai Ă®n stare de har a putut glăsui eroul cu atâta răbdare, bonomie, Ă®ngăduinţă şi Ă®nţelepciune când i s-a spus că nu există Dum¬nezeu şi nici minuni: nu mă las eu păcălit cu astfel de fleacuri; nu cred că pe lume sunt numai escroci; nu cred că totul e farsă şi hazard orb, idiot 's delight109. Când Dumitru Ă®i răspunde lui Dugay-Martin, cel căruia nu-i vine a crede că poţi face binele şi că Dumnezeu Ă®şi ocroteşte făp¬turile, care se Ă®ndoieşte de el Ă®nsuşi şi de toţi şi de toate, de bine, de nădejde şi de minuni (mai ales), când Ă®i răspunde noroc şi sănătate să vă dea Dumnezeu, singura concluzie ce poate fi trasă este citarea textului de la Filipeni 4, 4: „Bucuraţi-vă pururea Ă®ntru Dumnezeu. Şi iarăşi zic: bucuraţi-vă." — Cu cât Dugay-Martin se recuză mai hotărât, mai temător, cu cât deznădejdea se afirmă sfruntat mai incurabilă, cu cât moartea lui Dum¬nezeu e Ă®nfăţişată mai dezolantă şi mai de netăgăduit, surâsul lui Dumitru — nuanţat de o foarte uşoară supărare — devine mai calmant şi mai binevoitor. Nu sunteţi un escroc, Ă®i arată Dumitru fostului pastor ajuns barman (şi i se adresează pe un ton oarecum patern, ca un vârstnic unui ţânc neştiutor): sunteţi cu adevărat un om al lui Dumnezeu, lumea e cu adevărat a Sa, Dumnezeu există, minunile sunt reale, bucuraţi-vă! Aşa vorbeşte un om simplu de la Dunăre, nu excepţional de cult, pe care nici cele mai strălucite formulări literare şi nici cele mai concludente for¬mulări filosofice nu-l pot scoate din credinţa sa Ă®n bine. El, Dumitru, românul, ştie mai mult decât toţi fercheşii nietzscheeni şi savanţii structuralişti ai lumii occidentale (ştiu nu numai cine 1-a moşit pe Mahomet, dar au şi numărat toate cuvintele şi toate literele din toate cărţile scrise vreodată), ştie una şi bună: că Dumnezeu există şi poate lucra prin oricare din făpturile sale, oricât de păcătoasă şi mişelă ar fi, dacă o alege. Şi iată că Ă®ncrederea lui e contagioasă! Isteţ, Ă®nţelept şi sfătos, Dumitru e Ă®nsăşi ortodoxia şi Ă®nsuşi românis¬mul. Dar am greşi fundamental dacă am crede că din O fotografie rezultă vreun exclusivism geografic. Dumitru nu numai că mărturiseşte pe Dumnezeu, dar Ă®l şi revelă pe Dugay-Martin sieşi. ĂŽi dovedeşte deznădăjduitul D.M. că nu e pierdut şi că nu trebuie să-l renege pe Dumnezeu pentru că — deşi el, Dugay-Martin, n-o ştie — Dumnezeu e cu el, Ă®i dă puteri, Ă®l vrea. O fotografie, aşadar, nu Ă®nseamnă numai Cu noi este Dumnezeu, ci şi, Ă®ntru totul deopotrivă, şi cu voi este Dumnezeu. Atâta doar că — deocamdată cel puţin — n-o ştiţi, nu vă vine a crede. Nota optimistă din Ă®ncheierea nuvelei Ă®l Ă®ndeamnă pe cititor să vadă că şi cei de la Chicago şi din alte părţi — Sorbona, Oxford, Salamanca, Iena, zice Sergiu Mandinescu sunt şi ei de la Dunăre, adică de la Dumnezeu. — Ce bine se potrivesc cuvintele de la Efes. 4, 13-l4 celor de mai sus: „Până vom ajunge toţi la unitatea credinţei şi a cunoaşterii Fiului lui Dumnezeu, la starea bărbatului desăvârşit, la măsura vârstei deplinătăţii lui Hristos. Ca să nu mai fim copii şi jucăria valurilor, purtaţi Ă®ncoace şi Ă®ncolo de orice vânt al Ă®nvăţăturii, prin Ă®nşelăciunea oamenilor, prin vicleşugul lor, spre uneltirea rătăcirii." — (Spun şi eu: „Dumnezeu există", deşi exprimarea este cum nu se poate mai greşită. Pentru a ne afirma credinţa, n-am găsit, noi oamenii, nici un alt termen decât pe acesta, cel mai nepotrivit din toate. Am putea eventual spune: Dumnezeu este, dar există e de un antropomorfism, mai rău, de o materialitate — choseite, Sachlichkeit, reitate, estime — şocantă. Pentru că toată lumea foloseşte expresia mă potrivesc uzului comun, Ă®nţelegând şi de aici că bieţii de noi, chiar când vrem să ne apropiem de Creator cu bunăvoinţă şi frumoase intenţii, nu vădim — spre marea dreptate a unui Barth, a unui Bultmann, a unui Tillich — decât că ne este imposibil s-o facem.) — Nu le-ar prinde rău oamenilor să-l citească mai mult pe Dickens, melodramatic şi romanţios cum e. (Citind an de an Ă®n după-amiaza ori seara zilei de 24 Decembrie Colindul de Crăciun fac şi eu o faptă bună — poate singura mea faptă bună, lăsând la o parte luarea Sfântei Ă®mpărtăşanii şi cuvintele de Ă®ncura¬jare spuse lui Noica Ă®n boxă. Iar de inevitabilele şi sentimentalele mele lacrimi la sfârşitul lecturii nu-mi este ruşine, mă fălesc cu ele ca de o ispravă.) Ar vedea oricine că proştii şi canaliile nu trebuie lăsaţi să-şi facă de cap. Răii trebuie Ă®mpiedicaţi de a face răul, iar proştilor nu trebuie să li se permită să facă prostii Ă®n locuri de conducere. Astăzi din nefericire Occidentul nu mai are Ă®ncredere Ă®n sine ca Ă®n veacul al XIX-lea şi nu mai crede Ă®n libertate, creştinism şi superioritatea culturii sale, e ca şi pierdut. Or fi mulţi ticăloşi printre albii Occidentului, dar ideile specifice Europei — libertatea, ordinea, persoana, dragostea, dreptatea — sunt nobile idei cu valoare generală. Ele sunt compromise de cei ce nu mai vor să le apere şi Ă®ngăduie să fie Ă®nlocuite cu invidia, răutatea, demenţa, tirania Ă®n care — nenorociţii — văd acum aurora ima¬culată a Ă®nceputului şi idealului. — ĂŽn prima zi, când au fost transferaţi de la Securitate la Ă®nchisoare şi băgaţi Ă®ntr-o celulă unde erau numai preoţi, părintele arhimandrit Benedict Ghiuş — citându-l pe Leon Bloy — i-a spus pastorului Wurmbrandt: „Dacă sunt mâhnit de ceva, este că nu suntem sfinţi." — Iar despre „neluarea Ă®n tragic a păcatelor". ĂŽn ce sens? ĂŽn sensul că pe diavolul care ne batjocoreşte ispitindu-ne cu iluzia poftelor, trebuie şi noi să-l batjocorim batjocorind păcatele, adică demascându-le, demis-tificându-le şi dându-le Ă®n vileag drept ceea ce sunt: nişte prostii ridicole. (Aceasta este şi tema Visului unei nopţi de vară de Shakespeare: ridi¬colul şi nerozia patimilor trupeşti apar — Ă®n regia lui Peter Brook — atunci când Titania se Ă®ndrăgosteşte de Bottom prefăcut Ă®n măgar; caricaturiza¬rea obscenităţii Ă®i răpeşte diavolului masca tragică şi mantia strălucitoare a iluzionistului, Ă®l reduce la ipostaza de paiaţă caraghioasă. Putem şi noi râde pe seama lui Mefisto.) 1942 De la spitalul din colţ — nu sunt mai mult de 50 de metri până la noi — doctorul Leopold Brauchfeld vine de trei ori pe zi să-i facă mamei injecţii. ĂŽn faza ultimă a cancerului numai Dilaudid-Atropina, Ă®n doze masive, are eficacitate. Mai degrabă decât a evreu moldovean şi medic, Leopold Brauchfeld arată a condolier italian din secolul XIV şi a erou de film. Intrăm Ă®n vorbă, uneori vine şi noaptea. Deşi e rezervat şi reticent, nu-mi vine greu a bănui, a ghici că doctorul e comunist şi că activează Ă®ntr-un fel sau altul. Nu rezistă ispitei de a face niţică propagandă şi simte şi el nevoia de a vorbi. Şi ce Ă®mbietor vorbeşte! Soţia lui — medic şi ea la acelaşi spital — e o femeie de o frumuseţe izbitoare, trupeşă şi oacheşă; e Sulamita Ă®nsăşi. Amândoi muncesc de zor, sunt plini de abnegaţie şi devotament faţă de pacienţi, modeşti, neĂ®nfricaţi, pe stradă lumea se opreşte să se uite la numita pereche pe care o alcătuiesc, „el Ă®nalt şi ea Ă®naltă". După câtva timp nu se mai feresc de mine, Ă®şi petrec la noi clipele de răgaz, vin cu viorile şi ne cântă (sunt buni muzicieni) şi-mi spun multe... ĂŽi ascult, şi o clipă, o clipă Ă®mi pare că... „Antifascismul" lor Ă®nsă — oricât ar fi ei de curaţi, de cinstiţi, de vrednici, de chipeşi, de admirabili — e totuşi masca sub care stă altceva. Superioritatea lor personală nu justifică alt fascism, mai abitir? Atenţie, să nu ne lăsăm cuceriţi de calităţile oamenilor spre a le Ă®mbrăţişa ideile. Perechea Brauchfeld nu se poate compara cu oamenii printre care mă Ă®nvârtesc, dar lumea pe care o vor ei e şi mai rea... Una este eroul, alta este ideea. Altă gâscă-n altă traistă. Vorba ovreiului: Tecuci e Tecuci şi Râmnic e Râmnic. — Domnul le spunea fariseilor şi cărturarilor: nici pe voi nu vă mântuiţi, nici pe alţii nu-i lăsaţi să se mântuiască (Mat. 23, 13; Luca 11, 12). ĂŽn raporturile dintre Dumitru şi Dugay-Martin dimpotrivă, nu numai că pe sine se mântuie Dumitru prin credinţă şi Ă®ncredere, dar şi pe Dugay-Martin Ă®l ajută să se mântuie dezvăluindu-i prezenţa duhului divin Ă®ntr-Ă®nsul. „Nu ştiţi oare ai cărui duh sunteţi?" (Luca 9, 55) Dumitru ştie; Dugay-Martin nu ştie; dar află. — Hristos a Ă®nţeles că pentru a se revela oamenilor, Dumnezeu făcându-se trup va trebui să se jertfească, şi pentru ca jertfa să fie auten¬tică şi buna Sa credinţă indiscutabilă, va trebui să-şi dea viaţa. Numai dându-şi viaţa — aici e totul, orice altceva e fleac, numai fapta aceasta face probă absolută, numai curajul Ă®n faţa morţii nu este echivoc şi nu poate fi bănuit ori interpretat — era Ă®n măsură a dovedi că n-a venit Ă®n lume degeaba şi că intenţiile Sale erau serioase. — LĂ©on Daudet: epocile istorice au bolile lor proprii. Exemple: Evul Mediu — ciuma; secolul XVI — sifilisul; secolul XIX — tuberculoza; secolul nostru — cancerul. Cred că au şi păcatele viciile lor specifice. Unele, desfrânarea; altele, lăcomia; ori setea de cuceriri, cruzimea etc. ĂŽn veacul al XX-lea pare să predomine păcatul de angelism, dorinţa de a realiza perfecţiunea absolută. Convingerea deţinerii unicei formule a fericirii duce la dreptul de a o impune prin orice mijloace. De unde: intoleranţa, şi dreptul rezultat: cele mai abjecte căderi Ă®n cele mai putrede vechituri. Se urmăreşte noul şi perfecţiunea şi se repetă greşelile cele mai clasice şi se obţine putregaiul cel mai banal. Păcatul de angelism, a cărui inevitabilă consecinţă este intoleranţa, contrazice, terfeleşte esenţiala Ă®nsuşire a omului: libertatea, consacrată de Hristos Iisus atât cât priveşte respectarea ei de către divinitate (Stau la uşa inimii şi bat), cât şi ca supremă făgăduinţă (dezrobirea din păcat vă va face liberi). Berdiaev: tragedia antică este aceea a destinului, tragedia creştină este aceea a libertăţii. 1965 Abatele (ulterior cardinalul) DaniĂ©lou: creştinismul nu trebuie să Ă®mbrace neapărat formele greco-latine. Creştinismul nu e numai medi¬teranean, e universal, aparţine oricui Ă®n lume şi se cuvine să ne obişnuim cu ideea că se va putea Ă®nfăţişa sub aspecte diferite de cele pe care le cunoaşte bazinul lui mare terestrum. Hristos nu e legat de nici una din formele noastre, oricât de fru¬moase ori de venerabile. Au fost şi vor fi alte ceremonii, alte decoruri, alte obiceiuri. S-ar putea să vie lucruri (Kommende Dingen) cu totul diferite — şi nu şade bine să ne speriem. Credinţa, dogmele, biserica sunt nemuritoare şi inalterabile; dar culorile, melodiile, veşmintele, graiurile, gesturile se schimbă; au fost şi vor fi alte bucurii, alte moduri de a sărbători, de a Ă®ndura. Crucea doar e pe veci. De ce ne-am mira? De ce ne-am teme de altceva? Nu suntem oare mădularele unei biserici căreia i s-a făgăduit un cer nou şi un pământ nou? — Până şi martiriul — nu numai modul de Ă®nchinare — poate avea stilurile lui, diverse. Omul poate merge la moarte şi se poate justifica pe căi proprii, egal valabile. Sub Henric al VIII-lea, John Fisher nu stă mult pe gânduri; stilul lui e al rapidităţii, pricepe situaţia din primele clipe, grăieşte, şi alege calea directă Ă®nspre eşafod. Thomas Moore, Ă®n schimb, vrea să trăiască. Din toată inima, dar nu cu orice preţ. (ĂŽntocmai ca şi Socrate, aşa rezumă Bury atitudinea ilus¬trului acuzat: viaţa, da, Ă®nsă numai cum o Ă®nţelegea el.) Până Ă®n ultima clipă Moore caută o soluţie — cinstită, care să nu contravină convinge¬rilor sale — pentru a putea să rămână Ă®n viaţă. Nu se grăbeşte să se pronunţe; va citi actul a cărui aprobare i se cere când Ă®i va fi supus şi se va pronunţa atunci. Deoarece ştie — şi se ştie — că nu va accepta orice, aşteptarea lui nu are caracter infamant. Ceea ce s-a şi dovedit când a refuzat să depună jurământul care i s-a părut că nu-l poate depune şi s-a dus să moară, cu sânge rece şi calm deplin. Nici Domnul n-a căutat moartea. A aşteptat-o, dar n-a forţat lucru¬rile. Mântuitorul prin urmare nu aprobă setea de moarte, nerăbdarea, sinuciderea camuflată. Aş zice că, dimpotrivă, curajul creştinesc presu¬pune dragostea de viaţă, dacă a trăi nu Ă®nseamnă a te ruşina de El şi de tine Ă®nsuţi. Viaţa e darul lui Dumnezeu, păstrarea ei cât mai mult se impune. Nu Ă®nsă cu orice preţ: Ă®n orice clipă, fără grabă şi fără şovăială, trebuie să fim gata s-o dăm pentru ce ne depăşeşte, pentru acel lucru fără de care nu am supravieţui noi, ci cadavrul nostru viu, turcita noastră umbră. Numai astfel, pierzând-o, Ă®i dăm vieţii o valoare. Paradoxul acesta — cel mai ameţitor — 1-a formulat Ă®nvingătorul Ă®nsuşi expressis vorbis: cine ţine la viaţa lui o va pierde, iar cine-şi pierde viaţa pentru Mine o va găsi. (A se lua aminte că pentru Mine Ă®nseamnă şi pentru cei mai mici ca El care sunt Ă®n suferinţă şi nedreptate ori pentru o idee care se poate prevala de a fi conformă cu voia Lui.) — Supărarea mea pe lordul Halifax, ministrul de externe al guver¬nului Neville Chamberlain, şi a teoriei sale pseudo-creştine (Who am I to judge110?), care implică totala cedare Ă®n faţa puterilor răului, Ă®şi găseşte conformarea (strălucită) Ă®n observaţiile lui Sainte-Beuve despre Malesherbes: „Un om politic mare şi adevărat nu trebuie să fie bun aşa cum e un particular, ci trebuie să acţioneze şi să cârmuiască Ă®n interesul oamenilor buni şi cumsecade; iată care-i este morala; dar pentru aceasta trebuie să creadă că există răul şi răii, s-o creadă tare şi să se ferească neĂ®ncetat de ei". — Gherla, camera 87 (după o conversaţie cu părintele I.P.) Să nu crezi Ă®n Dumnezeu, treacă meargă. Nu oricine are destulă minte ca să-L conceapă ori destul suflet ca să-I cunoască dragostea. Dar să nu crezi Ă®n diavol! Asta-i de neĂ®nţeles! Pe diavol, slavă Domnului, avem Ă®ndeajuns material aperceptiv ca să-l putem simţi mereu Ă®n jurul nostru, mereu la pândă, foindu-se, forfotind, fâţâindu-se — waiting, ca Mr. Micawber, for something to turn up, poate pică ceva -, la dispoziţia noastră oricând, folosind orice prilej, gata la orice chemare, chelner atent, cerşetor neobosit, mulţumindu-
|
|